Este poema lo escribí en 1982, luego de releer "Confieso que he vivido", la maravillosa autobiografía de Pablo Neruda. En esos días yo veía todo a través del lenguaje del poeta y recordé el dolor profundo que sentí cuando supe la noticia de su muerte nueve años antes. De allí la frase final de este poema. Sin más, los dejo con mi poema. ![Neruda.jpg](https://images.hive.blog/DQmc34qBtZY14TVeG9UndLkVy72tc32WZhsViSmvdmcAEGt/Neruda.jpg) _{[Fuente](https://www.infobae.com/cultura/2020/09/24/la-historia-del-soneto-original-de-neruda-que-acaban-de-encontrar-y-que-ni-los-militares-pudieron-destruir/)}

A Neruda

> >Cuando se entreabrieron mis párpados en señal de que la noche veladora de tantos sueños se había despedido una vez más, pude ver la madrugadora claridad que se desparramaba por la misteriosa ciudad de eléctricas estrellitas colgadas de los postes, avisándoles a los escasos grillos que debían ceder su turno musical a los también escasos gallos. >> >>Un bloque de luz del astro rey había invadido la pequeña habitación que albergaba mi ser. Aquella luminosa presencia se infiltró cautelosamente a través de una diminuta ventana que observaba tristemente las calles. Afuera el sol, el que da vida a los colores, parecía más brillante y fulgoroso que los demás soles, aunque, quizá ese del 23 de setiembre fuera el mismo de otros días; el mismo del que él hablía hablado. >> >>La faz iluminada de la tierra recobró su cotidianidad. Las fábricas continuaron produciendo obreros; en las escuelas se siguió enseñando lo que nos querían enseñar; las redes pescadoras se hicieron a la mar en busca de sus plateadas, doradas, amarillas, rojas, grandes y pequeñas víctimas; los pintores regaron sus óleos y sus acuarelas en los lugares más inesperados, mientras en los campos se sembraba o se recogía el blando algodón, el dorado trigo o el americanísimo maíz. >> >>Su melancólica mirada ya no lo vería. >> >> --- >> *Caracas, 09/04/1982*

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"De la vida, la pasión y de la muerte"

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